Sonia San Román

Fragmentos del discurso de Elie Wiesel "Los peligros de la indiferencia"

2011-12-19T11:50:00.005+01:00

¿Qué es indiferencia? Etimológicamente, la palabra significa “no hay diferencia.” Un estado extraño e innatural en el cual, las líneas entre la luz y la oscuridad, el anochecer y el amanecer, el crimen y el castigo, la crueldad y la compasión, el bien y el mal, se funden.

¿Cuáles son sus cursos y sus inescapables consecuencias? ¿Es una filosofía? ¿Es concebible una filosofía de la indiferencia? ¿Puede uno ver la indiferencia como virtud? ¿Es necesario, de vez en cuando, practicarla, simplemente para conservar nuestra sanidad, vivir normalmente, disfrutar una buena comida y un vaso de vino, mientras el mundo alrededor nuestro experimenta una terrible experiencia.

Por supuesto, la indiferencia puede ser tentadora, más que eso, seductiva. Es mucho más fácil alejarse de las víctimas. Es tan fácil evitar interrupciones tan rudas en nuestro trabajo, nuestros sueños, nuestras esperanzas. Es, después de todo, torpe, problemático, estar envuelto en los dolores y las desesperanzas de otra persona.

[...]

En cierta forma, ser indiferente a ese sufrimiento es lo que hace al ser humano en inhumano. Indiferencia, después de todo, es más peligroso que la ira o el odio. La ira puede ser a veces creativa. Uno escribe un gran poema, una gran sinfonía pero alguien hace algo especial por el bien de la humanidad porque uno está molesto con la injusticia de la que uno es testigo. Aún el odio a veces puede obtener una respuesta. Tú lo luchas, lo denuncias, lo desarmas. Indiferencia no obtiene respuesta. Indiferencia no es una respuesta.

La indiferencia no es el comienzo; es el final. Y por lo tanto, indiferencia es siempre el amigo del enemigo porque se beneficia del agresor, nunca de su víctima, cuyo dolor es magnificado cuando él o ella se sienten olvidados. El prisionero político en su celda, los niños hambrientos, los refugiados sin hogar, se sienten abandonados, no por la respuesta a su súplica, no por el alivio de su soledad sino por que no ofrecerles una chispa de esperanza es como exiliarlos de la memoria humana. Y al negarles su humanidad traicionamos nuestra propia humanidad.

Indiferencia, entonces, no es sólo un pecado, es un castigo. Y es una de las más importantes lecciones de la amplia gama de experimentos del bien y el mal del siglo pasado.

[...]

Lo contrario del amor no es odio, es la indiferencia. Lo contrario de la belleza no es la fealdad, es la indiferencia. Lo contrario de la fe no es herejía, es la indiferencia. Y lo contrario de la vida no es la muerte, sino la indiferencia entre la vida y la muerte.

Foto extraída de aquí

Felicidad ajena

2011-12-11T21:12:00.004+01:00

Decía Bertrand Russell que es menester aprender a convivir con la felicidad del prójimo.
Yo me conformaría con que algunos, simplemente, aprendieran a convivir.

Pintura Envidia de la serie Pecados Capitales de Ignacio Lloret

Dime de qué presumes...

2011-12-05T15:56:00.003+01:00

Presumir de bondad
es como exhibir canalillo
con un sujetador con relleno.

Al final, todo termina cayendo por su propio peso.

Foto extraída de aquí

Sala de espera

2011-11-07T15:46:00.004+01:00

El trajín del hospital es como el traqueteo de un tren que se acerca por el andén contrario.
Todo me es ajeno mientras me sumerjo en mi burbuja amniótica y somnolienta que se sujeta un algodón manchado de sangre y de glucosa.
Y los ojos.
Es difícil saber en qué lugar está el límite en el que uno se deja poseer por la tristeza. Cruzado el umbral, la mirada y los rasgos se hunden conectándose con un cráneo demasiado evidente.
La muerte debajo de la angustia. El hueso debajo de la vida.
La espera obligatoria tensa los músculos.
Las enfermeras sonríen como ángeles que aún no han caído.
El aire huele a comida indefinida, industrial. Por mi estómago oprimido se desliza un almíbar naranja.
El niño está quieto.
Parece flotar de puntillas entre el vibrar de fondo.
Estamos solos.

Un fragmento de Mijaíl Iurevitch Lérmontov

2011-09-30T19:57:00.007+01:00

"Es posible que mañana muera, y en la tierra
no quedará nadie que me haya comprendido por completo.
Unos me considerarán peor y otros mejor de lo que soy.
Algunos dirán que era una buena persona;
otros, que era un canalla. Pero las dos opiniones
serán igualmente equivocadas".

-Extraído de su novela Un héroe de nuestro tiempo. Sirve también como cita introductoria de la novela Abaddón el exterminador, de Ernesto Sábato.

-Pintura Un grupo de artistas de Ernst Ludwig Kirchner

Una joyita de Isabel Bono

2011-09-16T11:58:00.003+01:00

decir árbol en una habitación vacía
decir árbol y esperar, con fe
a que la habitación se llene de árboles

así te espero, diciendo
amor

De su blog: Algunas cosas que leo

Pintura: El árbol de la vida, de Mark Ryden

VII AGOSTO CLANDESTINO

2011-07-30T14:20:00.003+01:00

*Jueves 4 de Agosto, IRJ (Logroño) 20 horas:
Karmelo Iribarren presentado por Pablo Casares

*Jueves 11 de Agosto, IRJ (Logroño) 20 horas:
Carmen Camacho y Miguel Ángel García Argüez

*Sábado 13 de Agosto, El Patio del Camino (Navarrete) 20 horas, presentación de Nubes con la mente. Tributo a Love of Lesbian (Editorial Comuniter). Contaremos con la presencia de su editor, Octavio Gómez Milán, y con los autores riojanos que participan en el tributo Odón Serón, Enrique Cabezón y Carmen Beltrán.

*Jueves 18 de Agosto, IRJ (Logroño) 20 horas:
Mar Benegas y Javier Lostalé

*Viernes 19 de Agosto, Bar Riff (Logroño) 20 horas:
Jesús Ge y César Lladó

*Jueves 25 de Agosto, IRJ (Logroño) 20 horas:
Antonio Méndez Rubio y Ángel Paniagua

*Sábado 27 de Agosto, Bar Riff (Logroño) 20 horas, presentación de Ahora. 11 poetas en el 2011, con sus autores:
Lucía Azpeitia, Adriana Bañares Camacho, L.B.S., Gabriela Collado, Aitor Cuervo Taboada, Matilde de las Rivas, Nerea Ferrez, Bosko I., Iván Mendoza Madorrán, Laura Monzón Echevarría e Ignacio Pérez Lasanta.

Una reflexión sobre el amor y el miedo por Aldous Huxley

2011-06-22T09:00:00.005+01:00

El amor ahuyenta el miedo y, recíprocamente el miedo ahuyenta al amor. Y no sólo el miedo expulsa al amor; también a la inteligencia, la bondad, todo pensamiento de belleza y verdad, y sólo queda la desesperación muda; y al final, el miedo llega a expulsar del hombre la humanidad misma.

Aldous Huxley

Imagen extraída de aquí

Ardemos

2011-05-27T02:15:00.000+01:00

Estoy ardiendo como el suelo de San Juan Viejo Parangaricutiro.
Como el hombre de mimbre en la isla de Whithorn
En el frente de la Guerra de las Galaxias, con una bayoneta oxidada marca Acme.
Al acecho del cordón de una bota a medio atar, como un gato doméstico.
Con la torpeza de un hipopótamo entre figuritas de Swarovski.
Inútilmente abrasiva como una anguila eléctrica desenchufada.
Esquiva, como un hurón en el cepo del conejo.
Acariciando el mundo a palmos, como si me faltaran los ojos.
Desnudando los pasos sin saber medir.
Regalando un vestido de domingo a mis ganas de crear
un nuevo sistema métrico decimal.

Y mis ganas me regalan un espejo.

¿Cómo creer?
¿Cómo construir con diez ladrillos y doscientas rosas?

Defenderé el adobe antes de hacer el edificio.
Cada guijarro cuenta.

Arrójalo.
Lánzalo.

Pero no intentes construir con nubes.
Nos lloverán encima.

Las mías no escampan esta noche
y repiquetean en los cristales de mis gafas:
los-re-yes-son-los-pa-dres.
Son-los-pa-dres.
Los-pa-dres.
Pa-dres.

Aunque siempre nos quedará el Olentzero
o Papá Noel
o Santa Claus
o la Bruja Befana
para tener un poco de carbón dulce en los zapatos
y seguir soñando con un sol bien repartido
que nos haga arder
como el suelo de San Juan Viejo Parangaricutiro,
como el hombre de mimbre.

Fotograma de la película The Wicker Man de Robin Hardy

Sol

2011-05-10T09:19:00.007+01:00

Soy el término de una preposición
sobre la que escalo una cumbre pelada.

Allí quiero ver atardecer.

Comprobar que el sol da luz hasta en las cuevas.

Que las sombras son elecciones
y no debes.

Sol para todos.
Sol para aquél que quiera sol.
Hay sol de sobra esta mañana.

Los ojos, como galaxias recién nacidas.

El cañón, abierto en dos.
Las manzanas, en compota.

Que mis amigos se arranquen las sanguijuelas del pecho
y lloren de risa.

Y que al león, dormido, le ardan,
con la cabeza del revés,
habones de palabras dentro del espejo
para que aprenda a rascarse.

Llueve

2011-05-02T23:45:00.007+01:00

Los telediarios retransmiten cuentos de princesas, publicidad, películas de acción con guiones escritos en el Pentágono, en el octógono o en el triángulo de las Bermudas de algún poderoso inversor con irritación inguinal.

Los telediarios dedicaron el día de los 5.000.000 de españoles sin trabajo a comentar la escasez de sol en las playas de Levante durante el puente y a la beatificación de Juan Pablo II.

Los telediarios ya no sacan fútbol sino las declaraciones de los entrenadores convirtiendo el deporte no sólo en opio para el pueblo sino en el debate de Gran Hermano.

Y mientras tanto yo pienso en Eduardo Galeano (últimamente no hay día en que no lo tenga en la cabeza) cuando dice que las paredes son las imprentas de los pobres. Y pienso también en esa pared que él vio un día en Buenos Aires en la que ponía:

Nos mean y los diarios dicen "llueve".

Y ahí andamos, sin paraguas.

El martes pasado en Diario La Rioja

2011-04-29T15:47:00.004+01:00

Aunque el ritmo de publicación en La Rioja se ha visto reducido, eso no ha supuesto que los escritores estén parados. Numerosos libros, antologías y libros recopilatorios y colectivos a nivel nacional recogen los textos de jóvenes escritores riojanos. El ejemplo más claro es el de 'Beatitud' (Ediciones Baladí, 2011), un homenaje a la Generación Beat (Keruac, Burroughs, Ginsberg...) en la que participan Sonia San Román, Pepe Pereza, Carmen Beltrán y Lucas Rodríguez. «Esto indica que la literatura en La Rioja goza de una salud excelente», afirma Sonia San Román, que reconoce que «las influencias de la Generación Beat me llegan tamizadas a través del movimiento grunge, que es el que a mí me tocó vivir en los 90. Yo soy de la Generación X, y hemos heredado cierto pesimismo, descreimiento, evasión y rechazo de los valores tradicionales», explica la escritora.
Pepe Pereza, actor que en los últimos meses está inmerso en la literatura (y que ya ha publicado un e-libro), declara que su participación con el relato 'Eligiendo un camino' «habla de un viaje improvisado que hice en mi juventud, motivado por la lectura de libros como 'En el camino' de Jack Kerouac». Los participantes de este tipo de libros colectivos que proliferan en los últimos años se repiten en muchos casos y recuerdan a otros, como es el caso de 'Hank over' o la reciente edición de 'Vinalia Trippers'. El propio Vicente Muñoz Álvarez ha reactivado este popular fanzine de los 90 y, con portada del dibujante Miguel Ángel Martín, le ha procurado una edición de lujo. En ella colaboran los riojanos Pepe Pereza, Lucas Rodríguez, Enrique Cabezón, Adriana Bañares Camacho y Sonia San Román.
Es ésta última, junto a los logroñeses Cabezón y Nuria Ruiz de Viñaspre, la que repite, de nuevo, en otro libro más. Se trata de la antología 'Puta poesía' (Luces de Gálibo, 2010), «una modesta forma de solidaridad con las prostitutas y en particular con Hetaria», colectivo al que la editorial donará la totalidad de los beneficios obtenidos por la venta de este libro. Un total de 81 poetas se incluyen en esta obra, entre ellos, Karmelo C. Iribarren y Roger Wolfe. Pero aún hay más. 'Aldea Poética V. Poesía infantil. Dadaísmo en verso' (Opera Prima, 2011), que reúne a autores como Aute, Ouka Leele y Jesús Munárriz, también cuenta con San Román y Cabezón en sus páginas, y que ya participaron en la entrega anterior, la cuarta, dedicada al sexo.
http://www.larioja.com/v/20110426/cultura/jovenes-golpean-fuerte-literatura-20110426.html

Beatitud. Visiones de la Generación Beat en Qué Leer

2011-04-19T09:23:00.001+01:00

El escritor y poeta Vicente Muñoz Álvarez y el escritor Ignacio Escuín Borao han reunido en Beatitud 33 relatos en los que autores como Nacho Abad, Sergio Gaspar, Almudena Vidorreta, Inma Luna, Pablo Casares, Eloy Fernández Porta o Sonia San Román aportan referencias, citas, experiencias personales y un generoso testimonio de cómo la cultura beat llegó a sus vidas y cómo influyó en su abordaje a la literatura, el cine, la música, etc. Beatitud representa un homenaje, pues, a la generación legendaria que compredió a los Kerouac, Burroughs, Ginsberg, Di Prima o Cassady, voces que contribuyeron con sus creaciones a presentar una nueva manera de entender el mundo.

Campaña electoral. Ilustración de Quino

2011-04-12T08:00:00.005+01:00

No puedo evitar recordar estas viñetas de Quino cada vez que llega la campaña electoral.

Extraído de: Quino, Potentes, prepotentes e impotentes. Ed. Lumen

Arena

2011-04-07T20:37:00.006+01:00

La vigilia es una playa larga donde raspar las córneas con la lija de de este jueves áspero. Mis ojos, dos dunas que se derraman en un bulbo de vidrio repleto de luz. Y el exceso de consciencia, tras un árbol, fusilando sonrisas.

Recordando a Twin Peaks en www.nosgustacomer.com

2011-04-05T12:32:00.002+01:00

Las primeras cosas que recuerdo de la serie Twin Peaks de David Lynch y Mark Frost son la fotografía de una Laura Palmer sonriente; los bosques y la cascada; el ulular de las lechuzas; la mirada enloquecida de Bob en el espejo; la seductora inconsciencia de Audrey; los larguísimos puros de su padre; la triste e intrigante ambivalencia de Josie Packard; la mezcla entre asco y miedo de Leo Johnson; la insolencia de Bobby Brings; la vocecilla insulsa de Diane; la tristeza de las canciones en el club nocturno; el rojo de las telas de Jack el tuerto; las canas del Sr. Palmer; el parche en el ojo de Nadine Hurley; los freudianos sueños del teniente Cooper y su gusto por los donuts, el café y, sobre todo, por la tarta de cerezas del Double R Diner.

Para ver la receta de la tarta pasa por aquí

Una viñeta de Forges

2011-03-31T11:30:00.000+01:00

Viñeta de Forges

Beatnight en Logroño

2011-03-25T12:35:00.003+01:00

-Presentamos Beatitud, visiones de la generación Beat.

-Será a las 21:00 en el Bar Riff C/Carnicerías 7, Logroño

-Leeremos:

Carmen Beltrán

Lucas Rodríguez

Sonia San Román

y todos aquellos que se atrevan a leer algún poema beat.

-Habrá algo para picar, libros para comprar y muchos amigos.

¡No faltéis!

Un haiku por Japón

2011-03-21T00:21:00.000+01:00

El sol en Aries

a golpe de poema

enfría el fuego.

Josefina Aldecoa

2011-03-16T13:30:00.005+01:00

Se nos acaba de ir Josefina Aldecoa.

Desde aquí hasta donde estés te mando un abrazo lleno de gratitud por todo lo que aprendí y disfruté con Historia de una maestra con Mujeres de negro y con La fuerza del destino.

Gracias también por mantener viva la llama del arte, del humanismo y de la literatura en la enseñanza.

Las semillas que has plantado algún día serán árboles hermosos y libres.

Seguiremos tu estela.

Hasta siempre, maestra.

So tired

2011-03-15T00:40:00.004+01:00

El alma es la parte más cansada del cuerpo.

Texto de Paul Bowles en El cielo protector

Fotografía de Natalie Bothur, serie People, Ruchsight.

Orden y desorden

2011-02-28T12:08:00.002+01:00

La angustiosa belleza de la autodestrucción nos conduce a la orilla del caos para contemplar el cosmos en todo su esplendor.
Hasta que perdamos el equilibrio.

In hac lacrimarum valle

2011-02-21T20:01:00.004+01:00

Lágrima que no se derrama pudre el ojo.

Cartel: Cream Eye Alert de Frank Shepard Fairey (Obey the Giant).

Hey, teacher, leave the kids alone...

2011-02-17T13:03:00.007+01:00

Cada día me dan más asco los discursos políticamente correctos y si me sorprendo a mí misma con uno en la boca francamente me repugna.

No soporto que a los gordos se les llame rellenitos o de hueso ancho; ni que a los pequeños se nos llame bajitos; ni que a las personas negras se les llame de color, afroamericanos o subsaharianos; ni que a los presos de guerra de Guantánamo se les llame combatientes enemigos ilegales; ni que a las cárceles se les llame instituciones penitenciarias; ni que a las drogas se les llame sustancias; ni que a la tortura se le llame persuasión; ni que a ir a cagar se le llame el momento All Bran; ni que los discursos políticos estén infestados de alusiones y alusionas a los oyentes y oyentas.

No soporto que Facebook cierre perfiles de personas que suben fotos de desnudos aunque estos sean artísticos, no soporto la falta de sentido del humor ni las estrictas varas de medir (censura, llamémoslo por su nombre) en nombre de nuestro bienestar y de nuestra civilización.

No soporto que en los telediarios supuestamente serios mezclen la información meteorológica con publicidad, ni que silencien noticias importantes con perogrulladas insulsas de relleno.

Porque todo esto es síntoma de que quienes nos gobiernan nos observan como un rebaño indefenso que no sabe ni de dónde viene ni hacia dónde se dirige y lo peor es que probablemente nos hayamos convertido en eso a base de tener un sistema educativo marca Playmobil a años luz del mundo real que vomita al mundo dos tipos de alumnos:

Unos que, cuando se etiquetan en una foto en el Tuenti abriendo un paquete que contiene un libro escriben:

no penséis mal, que no me gusta leer!!

Otros que sí leen y que son aleccionados debidamente por el resto de compañeros en el patio o a la salida.

(Y los políticos se relamen en su sillón).

Pero hay pequeñas y sabrosas venganzas que a veces los niños más pequeños se toman por nosotros. No hace mucho le pedí a uno de seis años que escribiera palabras que empezaran por ca por cu y por co y me respondió sin dudar y sin ánimo de hacer la gracia:

caca, culo y colilla.

En ese momento sentí que juntos le estábamos haciendo una peineta en nuestro cuaderno de caligrafía a todos los politicastros y periodistos eufemismofílicos y gilipolléticos de este país hasta que me sorprendí corrigiéndole y escribiendo con él:

casa, cubo y cohete.

Y me di un asco, qué asco me di...

Imagen de la escuela en la película The wall de Pink Floyd.

Lineas, baño, decoro.

2011-02-13T03:54:00.004+01:00

LINEAS

La vida, inmensa tenería en la que se modelan nuestros cuerpos-libro.
Los surcos, palabras que nos acercan a los elementos perdidos:
cuero, tierra, hueso, ascua, tormenta.
Un sudario blanco lavado en el río nos protegerá de la humedad.

La piel es tierra, agua, fuego y bosque.
Es ocre terso que explosiona en color, es sudor fresco que empapa los vestidos, es sangre de vida y muerte que fecunda el vientre y la esperanza de alegría.
Cuando caminas tu cuerpo resuena como un inmenso Om.

Los trazos diagonales no logran cubrir las suaves llanuras tras los partos.
La vida se resigna y va palideciendo en un equilibrio de texturas arcillosas que aún no logran apagar el fuego.

La misma carne que engendra hijos a la tierra también la labra y la alimenta.
En el agua sagrada lavamos las ropas manchadas para que el sembrado llegue al río en un torbellino de besos polvorientos de guijarros.

Codo con codo avanzamos en círculo mostrando las marcas que nos recuerdan el destino al que estamos atadas.
Las argollas decoradas siguen siendo argollas.
La piel supura tinta. La tinta habla.

Y dice: siempre.

BAÑO

Ayúdame a despojarme del olor a cúrcuma, del olor a sudor, del olor a trabajo, del olor a humo, del olor a aceite de cacahuete, del olor a sangre, del olor a cilantro, del olor a clavo, del olor a aguas estancadas, del olor a nuez moscada y a canela.

Y yo te despojaré del olor a sándalo, del olor a incienso, del olor a orín, del olor a leche fermentada, del olor a mango y a azahar, del olor a pescado viejo, del olor a madera y a pimienta, del olor a pachuli, a sol y a naranja.

Tú y yo oleremos a piel fresca, a nosotras, sin más rastro ajeno que el agua ascendiéndonos de la piel a las nubes.

Y antes de volver a impregnarnos de nuevos olores, con nuestra nueva piel, observaremos la cúrcuma, el sudor, el trabajo, el humo, el cacahuete, la sangre, el cilantro, la nuez moscada, la canela, el sándalo, el incienso, el orín, la leche fermentada, el mango, el azahar, el pescado, la madera, la pimienta, el pachuli, el sol y la naranja mezclarse en la corriente río abajo.
Y perfumar el sol.

DECORO

Con nuestros brazos extrajimos del vientre de la tierra los metales antiguos que ayer nos conectaban con el universo y se los ofrecimos a otros para que adornaran su codicia y vanidad.
Bien nos seguirá valiendo el plástico como oráculo cósmico.

En ángulo recto, la tela y los brazaletes cobijan al brazo-rama cuyos anillos concéntricos se expanden desde el centro de la creación hasta el segundo mismo presente. Ya pasado. Éste.

El color de los saris se alza al viento como un torbellino de mariposas que migran antes del monzón en un mar de dominantes pantalones y kurtas blancas.

Los pasos cautivos arañan el suelo y lo marcan con las huellas de un deambular de siglos.

Y la ilusión del caminar liviano por la costumbre de llevar grilletes.
Sonrisas concéntricas de plata al sur del cuerpo.

Los dioses nos protegerán de nosotros mismos honrándolos en el pequeño altar de nuestro pecho.

La certeza de saberse sola entre el fervor de la multitud y observar con ansia y recelo su bullicio.

Sola, adornada por telas que son lienzos.
Sola, atada por cadenas que son joyas.
Sola, labrada por el arado de los días.

Estos textos fueron elaborados para acompañar la serie de fotografías de Benjamín Larrea Lineas, Baño, Decoro dentro de la actividad "El río Sensible" en el museo Würth La Rioja el 12 de febrero de 2011.

Imagen: detalle de una pintura hindú de Chris Mellor

La hermandad

2011-01-31T10:45:00.005+01:00

Como decía Ignacio Escolar en su blog la semana pasada, tengo 35 años y podría ser peor. Podría tener 25, ó 20, y así entrar de cabeza en esa generación estafada a la que le han cambiado el derecho a una vivienda digna y un empleo estable por la Playstation III.

Y ahí estaba yo anoche, asumiendo mi destino con la Play, saltando tejados, robando a los obispos gordos del distrito del Vaticano y nadando feliz por el Tíber gracias al Assassins Creed 3 y a este nivel de frikismo que Dios me ha dado.

Decidí terminar la última de mis misiones y me adentré con mis seis llaves en busca del tesoro de Rómulo. Salí de los pasadizos orgullosamente vestida con la armadura y la daga de Junio Bruto a toda velocidad, buscando la luz y saltando de aquellos túneles sobre lo alto de una columna derruida.

Contemplé la ciudad de Roma desde el monte Palatino, magníficamente recreada, revisé el mapa y observé con tristeza que ya no me quedaba ninguna misión.

Era la muerte del protagonista, el fin del juego y la certeza de que lo pendiente por hacer es lo que hace que uno se aferre a la vida.

Así que generación estafada, sí; adormecida, quizás; y resignada, por suerte para algunos si es que otros no podemos impedirlo.

Tarea difícil la de tratar de sembrar la incómoda semilla del pensamiento autónomo en el bostezo evasivo de alumnos de 17 años.

Sé con certeza que muchos están deseando despertar pero no son capaces de encontrar el botón triangular que les indique en el mapa un nuevo objetivo que les haga sentirse tan vivos como lo está Ezio Auditore a punto de saltar con su cuchilla oculta sobre César Borgia en la ciudad de Viana.

Estos chicos han crecido en una burbuja aún más inflada y aún más sobreprotectora e irreal que la que tuvimos en décadas pasadas.

Están acostumbrados a que sus padres piensen por ellos hasta la marca de sus calzoncillos. Por eso, cuando aparece la sensación propia de su edad de que nadie se ha tomado la molestia de darles la bienvenida al mundo real tratan de refugiarse en las islas que les hemos dejado libres los demás, incluidos sus padres que evitan explicarles -mirando el fútbol o el Sálvame Delux- de dónde proviene ese desasosiego o esa tristeza que les llena de granos las entrañas. Y no sólo no les cuentan sino que les penalizan que salgan a buscar respuestas a la calle y hasta que traten de no pensar en ellas con la Playstation en nombre de su seguridad.

Les obligan a estudiar porque un hijo con un título es un trofeo familiar pero les prohiben pensar porque lo ven inútil y peligroso: los chavales cuestionarían el poder y, el poder en ese instante, son sus padres.

Así nos van llegando a clase hordas de zombies a punto de entrar en la veintena con el cordón umbilical intacto oliendo a corrompido.

Y entre sujeto y complemento predicativo yo les suelo acercar unas tijeras.

Imagen extraída de aquí

Caminando (por el lado salvaje)

2011-01-27T11:10:00.006+01:00

Lo peor de andar por senderos poco transitados es que uno también termina por allanarles el camino a las alimañas y a los idiotas.

Pintura: Brook Watson y el tiburón de John Singleton Copley

Linea del destino

2011-01-24T20:54:00.004+01:00

Mi gato me ha arañado en la linea del destino de la mano derecha.

De no haber sido por este suceso nunca habría sabido qué linea era ésa ni tampoco habría descubierto una pequeña estrella bajo mi dedo corazón:

-Has sido elegida para tener éxito tras años de duro trabajo - dice Google disfrazado de quirólogo.

Supongo que para entonces la estrellita será un callo amarillento y el éxito se resumirá al hecho de haber sido capaz de sobrevivir con dignidad a los arañazos y a los falsos elogios.

(With a little help of my friends).

Imagen tomada de aquí

Haití

2011-01-18T13:18:00.004+01:00

Muchos recordamos con claridad que el 12 de enero de 2010 Haití sufrió un terremoto de 6,9 grados en la escala Richter llevándose por delante a 300.000 personas y más de un millón de damnificados.

Muchos comprobamos con espanto que un año más tarde Haití no sólo no ha conseguido remontar aquello sino que ha multiplicado sus ya de por sí enormes problemas.

Por extraer una mínima parte positiva entre tanto caos, todo aquello pudo servir para mostrarnos en prime time el rostro del país más castigado y olvidado de América desde antes de que la tierra temblara.

Y si Haití estaba recibiendo un castigo sería porque cometió alguna culpa.

Eduardo Galeando me refrescó anoche la memoria releyendo dos de sus Espejos.

Aquí os dejo su reflejo:

LA MALDICIÓN BLANCA

Los esclavos negros de Haití propinaron tremenda paliza al ejército de Napoleón Bonaparte; y en 1804 la bandera de los libres se alzó sobre las ruinas.

Pero Haití fue, desde el pique, un país arrasado. En los altares de las plantaciones francesas de azúcar se habían inmolado tierras y brazos, y las calamidades de la guerra habían exterminado a la tercera parte de la población.

El nacimiento de la independencia y la muerte de la esclavitud, hazañas negras, fueron humillaciones imperdonables para los blancos dueños del mundo.

Dieciocho generales de Napoleón habían sido enterrados en la isla rebelde. La nueva nación, parida en sangre, nació condenada al bloqueo y a la soledad: nadie le compraba, nadie le vendía, nadie la reconocía.

Por haber sido infiel al amo colonial, Haití fue obligada a pagar a Francia una indemnización gigantesca. Esa expiación del pecado de la dignidad, que estuvo pagando durante cerca de un siglo y medio, fue el precio que Francia le impuso para su reconocimiento diplomático.

Nadie más la reconoció. Tampoco la Gran Colombia de Simón Bolívar, aunque él le debía todo. Barcos, armas y soldados le había dado Haití, con la sola condición de que liberara a los esclavos, una idea que al Libertador no se le había ocurrido. Después, cuando Bolívar triunfó en su guerra de independencia, se negó a invitar a Haití al congreso de las nuevas naciones americanas.

Haití siguió siendo la leprosa de las Américas.

Thomas Jefferson había advertido, desde el principio, que había que confinar la peste en esa isla, porque de allí provenía el mal ejemplo.

La peste, el mal ejemplo: desobediencia, caos, violencia. En Carolina del Sur, la ley permitía encarcelar a cualquier marinero negro, mientras su barco estuviera en puerto, por el riesgo de que pudiera contagiar la fiebre antiesclavista que amenazaba a todas las Américas. En Brasil, esa fiebre se llamaba haitianismo.

MUCHAS VECES MURIÓ LA ESCLAVITUD

Consulte cualquier enciclopedia. Pregunte cuál fue el primer país que abolió la esclavitud. La enciclopedia responderá: Inglaterra.

Es verdad que un buen día cambió de opinión el imperio británico, campeón mundial del tráfico negrero, cuando haciendo números advirtió que ya no era tan rentable la venta de carne humana. Pero Londres descubrió que la esclavitud era mala en 1807, y tan poco convincente resultó la noticia, que treinta años después tuvo que repetirla dos veces.

También es verdad que la revolución francesa había liberado a los esclavos de las colonias, pero el decreto libertador, que se llamó inmortal, murió poco después, asesinado por Napoleón Bonaparte.

El primer país libre, de veras libre, fue Haití. Abolió la esclavitud tres años antes que Inglaterra, en una noche iluminada por el sol de las hogueras, mientras celebraba su recién ganada independencia y recuperaba su olvidado nombre indígena.

Textos extraídos del libro Espejos, una historia casi universal de Eduardo Galeano (Siglo XXI Editores)

Pintura Hungry de Jean Fontecchio Perley sacada de aquí

Olvidos y recuerdos

2011-01-15T12:45:00.004+01:00

Mi abuela nunca olvida levantarse a las siete en punto, ni ventilar para que el oxígeno irrigue cada una de las células-objeto que mantienen viva esa casa desde siempre.

No olvida comprar el pan temprano; no olvida ir a misa; no olvida traer el periódico para sus vecinas; no olvida dárselo con diligencia y amabilidad; no olvida ni un sólo segundo a su difunto marido; no olvida limpiar cualquier mota de polvo; no olvida planchar hasta los calcetines; no olvida coser incluso en penumbra; no olvida acudir cada fin de semana a la cita con su pueblo; no olvida a sus hijas, no olvida a sus yernos, no olvida a sus nietos, no olvida a sus padres, ni a sus hermanos muertos ni, por supuesto, a su hermano vivo; no olvida ni una sola historia de cuando era niña; no olvida el nombre de cada cura, de cada maestra, de cada practicante, de cada alguacil, de cada charlatán, de cada músico que tocaba en fiestas, de cada emigrante que cuando regresaba con sombrero blanco de Panamá y bigotito a lo Clark Gable ya no la recordaba a ella.

Tampoco olvida las canciones; no olvida los refranes; no olvida las palabras antiguas ni los conjuros de pinzas y tenazas bajo la chimenea; no olvida las hierbas que curan; recuerda con claridad a las que matan; conserva heridas que aún le escuecen; no olvida qué luna es la propicia para plantar los ajos; no olvida cuándo el agua del río San Juan quita las verrugas ni cuándo un sueño o un aura traen consigo vida o muerte.

Pero, de un tiempo a esta parte, olvida las llaves dentro de su casa varias veces al día.

Como si quisiera callarnos algo.

Fotografía de un bando echado en 1934 en Vadillos de Cameros (La Rioja).

Las tres

2011-01-12T02:45:00.004+01:00

Veo colgado del respaldo de la silla el ridículo disfraz de optimismo parlanchín que me visto cuando sale el sol.

El silencio de las tres de la mañana de un martes cualquiera me obliga a ver mis verdaderos vestidos.

Invisibles. Como el traje nuevo del emperador.

Y con los ojos bien abiertos.

Arañas y serpientes

2011-01-07T21:43:00.003+01:00

Nuestras plagas de arañas y serpientes habitan, sin dolernos, la pantalla.
Las pupilas se protegen entre una cortina de dedos hasta decidir si matarlas, si sucumbir a su veneno o si crear un antídoto.
Virgilio acertó al decir que agitemos el mundo subterraneo para mover el suelo.
En el remolino, un frenesí de cabezas de muñecas viejas con brillantes ojos de alfiler.
Mi infancia y el desove se funden en la cola de un cometa de plástico amarillo y me regalan el brillo solar de una pasta de conchas tras la ola.

Pintura: Jack Vettriano, An imperfect holding.

Palabras

2011-01-05T17:16:00.004+01:00

Las palabras me despiertan y me persiguen durante el día.

Esta semana no logro librarme de ponzoña.

Y antes fueron chisgarabís, lloramigas o depravación (lease marcando bien la erre).

Se me llena la boca de sonidos que me quitan el hambre pero no las ganas de decir.

Fotografía: Words of wisdom encontrada en Flickr aquí.

Este año que pasa...

2010-12-30T13:58:00.008+01:00

...me retiré a pensar y pensé.

Cerré la puerta de esta casa, puse los poemas a remojo y los dejé secar al aire.

Los gurmets aún dicen que les faltan un par de tardes de sol entre cristales.

Demasiada humedad, supongo, aunque ya hay días en que me sorprendo dándoles la espalda un poco.

Y no lo veo necesariamente malo, soy yo que ando sin mover los pies.

La vida es una gigantesca cinta transportadora.

Y cumplí uno de esos sueños que siempre creí inalcanzables sin darme apenas importancia.

Quizá por eso se me concedió, porque me di permiso para aterrizar en él con la naturalidad suficiente para no sentirme demasiado fuera de lugar.

Demasiado, digo, porque algo siempre queda.

Esa sensación de desencajar de forma constante. De ser un siete de copas de hogar del jubilado, cortesía de Pacharán Zoco, arrugado y sin esquinas, en mitad de una baraja de poker sin estrenar del casino de Estoril.

Supongo que esa es la marca de la casa, mi eterno sello de indentidad.

¿Y por qué esquivarlo?

Asumiéndolo avancé, soñé, desperté y el dinosaurio seguía allí.

Y yo aquí, en la víspera de la víspera de este año que viene, con ganas de seguir cumpliendo sueños sin dejar este camino de baldosas amarillas, rojas, blancas y verdes que me sigue dando abrigo cada invierno.

Feliz año nuevo, queridos.

Me siento afortunada por teneros cerca.

Cartel: Vino de Rioja Fino Rubí de Ramón Casas

Boca

2010-12-28T20:56:00.004+01:00

Te llamo,
la perfilo,
la pinto,
la mordisqueo,
la hiero,
la aprieto,
la limpio,
la arrugo,
la estiro,
la ladeo,
la tapo,
la enseño,
sorbo,
suspiro,
sonrío,
la humedezco,
silbo,
la cierro,
callo,
la dejo besar,
beso.

Pintura: Monna Lisa de Rafal Olbinski

Feliz Yule

2010-12-24T20:47:00.002+01:00

Feliz Yule, compañeros.
Es un placer que la rueda de la vida siga dándonos la oportunidad de volver a ver el nacimiento del sol juntos otra vez.
Que así sea y por mucho tiempo.

Escapismo

2010-12-21T21:16:00.003+01:00

Lo bueno del existir diario con los grilletes puestos es la liviana ilusión al caminar.
¿Las llaves?
En el fondo del mar.
(Matarilerilerón, chispón).

Persépolis de Marjane Satrapi

2010-12-20T23:11:00.002+01:00

Lo mejor que uno puede escuchar cuando termina de ver en un cine confortable y caliente una película como Persépolis no es que lo que uno acaba de ver sea bonito o feo, no es si nos ha resultado largo o corto, no es si nos ha gustado o no.

Lo mejor es ver a un hombre de mediana edad, bien vestido y con ínfulas de ciudadano leído y escribido revolverse en su asiento molesto porque esperaba ver una cinta más amable bajo la apariencia naif de los dibujos de Marjane Satrapi.

La realidad es incómoda, caballero, y para mí es un placer que a gente como usted le pertube su agitado día.

Probablemente sea lo único que se le agite hoy.

Inauguración de El espejo de Venus en Logroño con poemas de Gioconda Belli y Yolanda Sáenz de Tejada

2010-12-17T13:28:00.005+01:00

Hoy he tenido el privilegio de participar en la inauguración de la escultura "El espejo de Venus" en mi ciudad.
Está ubicada en la intersección de las calles Chile y Duques de Nájera de Logroño y homenajea a las mujeres.
He seleccionado para la ocasión estos dos poemas:

Y Dios me hizo mujer de Gioconda Belli

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

Yo me crié entre chicos de Yolanda Sáenz de Tejada

Yo me crié entre
chicos.
Hombresniños
de vello naciente
en la voz.
Y jugué a indios y
vaqueros
(en lugar de ligarme
al novio de la
Nancy).
Aprendí a conducir
con mi primera
menstruación.
-Aquel R6 atravesaba
(sin freno)
el mar de olivos
en las ardientes tardes
de verano-.
Mi piel huele aún
a aceituna
caliente
y al beso de aquel
chico moreno
que se me escurrió
(años más tarde)
de la vida.
Yo me crié entre
chicos y
robé con ellos
en las casas
abandonadas de mi pueblo;
escondí postales
de mujeres desnudas
que se tocaban
los pechos
y caminé sin miedo
por los tejados de
mi barrio.
Con mi gran parte
masculina,
adoro a las mujeres
que son así.
Y con la inmensa
femenina,
adoro a los
hombres
que aman a esas
mujeres.

Pintura: El espejo de Venus de Edward Burne-Jones

Beatitud. Visiones de la Beat Generation.: BEATITUD: El Vídeo

2010-12-16T10:40:00.000+01:00

http://beatitudvisionesdelageneracinbeat.blogspot.com/

Próximamente en tus manos.

Espera

2010-12-15T20:07:00.004+01:00

Con los huesos heridos de invierno

y de palabras huecas

te espero entre el hielo

para que tus manos amasen un África ocre

en el azul boreal de mi garganta.

Pintura: Esperando del Dr. Hugo Heyrman

Money money

2010-12-14T21:22:00.003+01:00

Entre el dinero y la fe, la fe en el dinero con misa diaria e insomnio obligatorios.
¿Cómo pudimos caer en la trampa?

Pintura: El cambista y su mujer de Quentin Massis

Hasta siempre Enrique

2010-12-13T20:17:00.002+01:00

Arráncate ahí, maestro.

Reacción

2010-12-11T12:54:00.005+01:00

A A.

Lo que no ha sido capaz de destruirnos en todo este tiempo nos ha hecho más nosotras que nunca.

Y seguimos en silencio.

A nadie le importa cuánta gasolina nos queda en el depósito antes de que estalle.

Porque lo hará.

Sólo tú y yo sabremos quién puso siempre las cerillas.

Pintura: Autorretrato de Tamara de Lempicka

Acción

2010-12-09T21:13:00.004+01:00

A A.
Demasiados años siendo espectadoras de la misma tragicomedia en la que terminamos decapitadas por los actores.
Ese guión ardió anoche a 451 grados Fahrenheit.
Hoy nos toca actuar y venimos preparadas.

Voyeurs

2010-12-08T04:00:00.006+01:00

Escasos pero pululantes veo brillar los ojos de quien vigila y celebra que no se cumplen los planes que trazo para mí.
No hay problema.
Puede seguir cotejando mis milímetros con sus medidores de precisión matemática en lugar de crear dimensiones propias.
Puede celebrar mis fracasos si eso le hace la vida más agradable.
Lo veo mirar y excitarse con mis pérdidas.
Fingiré dolor si eso le place.
El problema es que, últimamente, también suelo ser asquerosamente feliz improvisando.

Pintura: Envy de Edvard Munch

Descontrol

2010-12-06T12:41:00.004+01:00

El viernes a las doce de la noche, yendo hacia el Aeropuerto de Barajas pensaba que los que movían los hilos del país en ese momento eran los controladores aéreos.

A la una de la madrugada, esquivando el hielo en la A1, el vicepresidente primero de nuestro flamante gobierno anuncia Consejo de Ministros para las nueve de la mañana del día siguiente.

Au revoir, a demain, ahí os quedáis españolitos nuestros, que los Lunnis y nosotros nos vamos a la cama.

En el aeropuerto, una estampa propia de refugiados de guerra y unos seres humanos de primera división que no necesitaban al ejército para organizarse.
Por suerte, los militares se limitaron a entrar cajas con mantas amarillas y botellines de agua y a pasearse por los pasillos.

Y desinformación. En el aeropuerto nadie sabe nada. "Informaciones confusas", dicen.
Intentamos descansar en un cuarto a oscuras junto con otras familias. Los niños están agotados, no pueden ni jugar.

Una chica rubia, probablemente extranjera, llora en silencio en un rincón.

Hacemos cola porque, según el panel, nuestro vuelo aún sigue operativo a la hora prevista.

Sin noticias del Consejo de Ministros.

Estado de alarma. El primero de nuestra joven democracia.

Colas interminables para presentar quejas que se mezclan con gente tirada por el suelo y con otras filas de personas que aún conservan la esperanza de volar.

Pilas altísimas de hojas de reclamaciones en los mostradores de información.

Aferrándome a un papel que me asegura la devolución de mi dinero salgo a la calle.
Los taxis se mezclan con furgonetas, autobuses y camiones del ejército.

Cierto orden a pesar del caos.

Y ya os digo que el viernes a las doce de la noche, yendo hacia el Aeropuerto de Barajas pensaba que los que movían los hilos del país en ese momento eran los controladores aéreos. Pero una vez en mi casa, dispuesta a entender el problema antes de ponerme a hablar leí esto:

http://bloguionistas.wordpress.com/2010/12/04/no-controles/

Después pensé que en el fondo lo sospechaba y que ya no creo que este país tenga lo que se merece:

es un país de primera con un gobierno y una oposición de tercera regional que no dejan de tomar a sus ciudadanos por tontos.

Y yo estoy tan tan cansada...

Pintura: So so tired de Justin West

Viena (-1)

2010-12-03T10:51:00.002+01:00

Let's go!

Pintura: Der Kuss de Gustav Klimt

Viena (-2)

2010-12-02T22:38:00.003+01:00

Un chocolate con churros y 48 horas.

Viena (-3)

2010-12-01T23:43:00.003+01:00

No he crecido ni un milímetro desde los catorce pero mi mirada a los treinta y cuatro puede convertirte en piedra.
Pregúntales a los adolescentes que se reían esta tarde de la chica gorda en el autobús.
Soy la Medusa de la linea 3.

Pintura: Self portrait with chinese lanterns de Egon Schiele

Viena (-4)

2010-11-30T21:48:00.004+01:00

Cuando la política deja de estar al servicio de la polis, se urde en los despachos y los sonidos que emite son solo ecos benevolentes, eufemismofílicos y autocomplacientes me recuerda por qué yo nunca quise caer en sus redes y la amé desde la calle.

El ciudadano de pensamiento libre que es invitado a pasar debe atravesar el umbral que ampara a los gobernantes y hacerlo temblar, tranquilamente, diciendo lo que piensa mientras ve cómo van brotando las ampollas.

Consentir sería como criar setas y comerse el estiércol.

Pintura: Somewhere else de Mikhail Evstafiev

Viena (-5)

2010-11-28T19:19:00.004+01:00

-5 grados fuera de mi bata y mi pijama.
+37 grados en cada latido que se acerca.
(Y un montón de huesos).

Pintura: Cazadores en la nieve de Brueghel el Viejo

Viena (-6)

2010-11-28T13:11:00.004+01:00

Los aguijones de las bayonetas y los bocados como fauces de avispas de las ametralladoras bailaban en el corazón de Europa la danza de la muerte.
Algunos esqueletos aún giran a ritmo de vals en las orillas de un Danubio gris oscuro.

Pintura: Deutsch Der Totentanz von Anno Neun de Albin Egger-Lienz

Viena (-7)

2010-11-27T19:41:00.004+01:00

La espiral de vidas ajenas intentando aferrarse al mundo con un mínimo de dignidad me sale al paso por los pasillos.
Y en esos mismos corredores me encuentran deslizándome como una serpiente húmeda que no quiere aferrarse a nada salvo a sus sueños de huída por el mundo.
Ein Sacher Kafee, bitte.

Pintura: Schlafende frau de Oskar Kokoschka

Te sientas enfrente y es como el cine...

2010-11-24T22:38:00.004+01:00

Amanezco en contrapicado,
avanzo con un plano frontal,
termino mi día con un esperpéntico y marionetil
plano cenital
y un fundido en negro.

Pintura de Fabio Calvetti

Hayedo poético

2010-11-19T11:54:00.005+01:00

En el bosque las grandes hayas se aprecian mejor en la distancia.
A los brotes jóvenes más alejados de la espesura les llegarán más sol y agua a pesar de estar desprotegidos de los rayos. Tendrán más probabilidades de crecer, aunque sea entre piedras. Si prosperan, tendrán sus propios nudos, sus propias hendiduras y sus anillos propios que les harán únicos y hermosos.
He visto tallos muy alegres y tiesos arrimados a los árboles mayores con ganas de crecer, envidiosos y serviles. Usan la tierra que los viejos hacen fertil con sus hojas caídas, buscan su protección sin exponerse a los rigores del invierno.
Los he visto, sí, asomando entre helechos cada primavera, mirando por encima del hombro a los troncos derribados.
Por fortuna todo gira y la mayor parte de ellos termina enclenque y débil por la falta de luz o con las raíces levantadas por los jabalíes.

Beatitud

2010-11-19T01:49:00.001+01:00

Este jueves, recital en Bilbao

2010-11-16T09:50:00.003+01:00

Día: Jueves 18 de noviembre
Hora: 20:30 - 23:30
Lugar: RESIDENCE CAFÉ, CALLE BARRAINCÚA (BILBAO).
Poetas: Sonia San Román, Iñigo San Sebastián y Adrián Pérez, de La Rioja.
José Juan Ferreiro, de Viveiro (Lugo).
Luis Oroz, poeta madrileño residente en Mallorca.
Músico: Bilillo (Bilbao), que nos interpretará algunos temas en acústico.

¡Os esperamos!

Ventila

2010-11-14T18:44:00.004+01:00

Cuando abro la ventana se cuelan las hojas, las colillas, las moscas, los niños, los trinos de los pájaros, los gritos de mis vecinos, los ladridos de los perros, las bocinas de los coches, el sol, la música y el fresco.

Una ventana abierta huele a calle y a piel viva.

A mi ventana a veces le tiemblan los cristales y se cierra con el viento de la sierra pero en seguida se abre para que mi gato vigile el vuelo sin motor de los gorriones.

Si tu ventana está cerrada y tu casa huele a cofre apolillado no me culpes, no me lances piedras, no sacudas tu escoba justo encima.

Lo ensuciarás todo, maldeciré tu estampa pero barreré y mi ventana seguirá abierta a pesar de tu pelusa.

Tu casa y tú, en letargo.

Pintura: Muchacha en la ventana de Salvador Dalí.

Hasta siempre Luis

2010-11-13T11:15:00.000+01:00

Deconstrucción (2)

2010-11-12T13:09:00.003+01:00

La esperanza es un grillete disfrazado de muleta.

Sin ella la vida y la sorpresa me abrazan

y saltamos.

Fotografía de Phillipe Halsman

Naturaleza muerta con un molino de café

2010-11-10T13:42:00.000+01:00

El cielo

en mi periferia,

en ti cuando llegas,

en el rato libre del café con leche,

en el sábado por la tarde,

en el oasis de nuestro sofá,

en lo que espero.

En mi centro

lo que no pasa,

el infierno

y yo.

Pintura de Joan Miró: Naturaleza muerta con un molino de café

Parásitos

2010-11-08T20:20:00.000+01:00

Yo no soy el cubo de tu basura.

(Con la mía ya tengo bastante).

Recital-homenaje a Miguel Hernández

2010-10-28T12:13:00.004+01:00

Leeremos:

Antonio Alfaro
Sonia San Román
Enrique Cabezón
Carmen Beltrán
Jorge Salmerón
Francesca Luisi
Iván Mendoza Marrodán
Adrián Pérez Castillo
José Luis Pérez Pastor
Íñigo San Sebastián
Mª Inmaculada Fernández Barjola
Odón Serón
Mª José Marrodán

Mañana viernes 29 de octubre · 20:30 - 21:30

¡Os esperamos!

No

2010-10-26T20:24:00.004+01:00

(La vigilia).

En mi frente, las siglas ONG.
En mis labios, la sonrisa adecuada.
En mi voluntad, la tuya.
En mi boca, sí bwana.
En mi buzón, naranjas de la China .

(El sueño).

Mi frente, con el pelo hacia delante, dice no.
Mis labios, con el pelo hacia delante, dicen no.
Mi voluntad, con el pelo hacia delante, dice no.
Mi boca, con el pelo hacia delante, dice no.
Y mi buzón, ardiendo.

Reivindico

2010-10-25T19:50:00.005+01:00

Reivindico mi derecho a ser contorno,

arrabal,

periferia,

tren de cercanías,

bici de hierro,

barrio bajo,

pueblo alto,

pesa gorda de la balanza,

gota que colma el vaso,

barro,

charco en mitad del camino,

calcetín con agujero,

cuerda cortada,

nudo en el pelo,

pie fuera del tiesto,

silencio,

no-sonrisa,

grito,

frontera,

video Beta,

vinilo de 45 revoluciones por minuto,

pila gastada,

botón perdido,

legaña,

circunferencia,

norte,

invierno.

Reivindico mi derecho a ser torcido.

Deconstrucción

2010-10-24T19:05:00.002+01:00

El cansancio me pesa:

cara de arcilla, piel de adobe.

El agua se me evapora, queda el lodo resbalando y él me da mi verdadera forma:

un falso ídolo sin magia, de ojera grave y resquebrajada.

El sol, la sequía y el aliento son arena que araña la garganta.

Pero al fin diluvia en mi ánfora de barro no cocido, me desgajo y me hago la tierra mojada que fui en el inicio de todos los inicios.

Tus dedos me moldean y vuelve la armonía antigua. Ésa que ni siquiera sé si un día tuve.

Vas uniendo mis fragmentos.

También pones flores y agua en mi círculo hueco y así me creas la ilusión de bosque.

Y no soy más que un trozo de suelo rojo empeñado en ser rama de olivo que dé sombra en la casa de mi padre.

Ilustración de Dave Mckean

Un poema de Ana Pérez Cañamares

2010-10-21T14:05:00.003+01:00

Este poema me ha dado hoy los buenos días y ha sido un regalo del poeta y rapsoda Vicent Camps.
(¡Gracias!).

Entonces ¿Tú también me ves así?
¿Tú también me ves fuerte?

Porque le echo cayena a la comida,
porque bebo como un hombre
( un hombre que bebe mucho)
porque me he horadado el cuerpo
---y el cerebro---
porque he parido a cuatro patas
como una hembra en su guarida
porqué okupé en Londres
porque he hablado en público
y he lavado y vestido a mi madre muerta
porque me he rapado el pelo
y lo he teñido de amarillo
porque he dormido sola en el monte
y he puesto a conversar
mi oscuridad con la oscuridad de fuera.

Así que tú también me ves fuerte.

Serás de los que te sorprendas
el día que me desplome;
insistirás en que nunca me viste
dar una señal de debilidad
o de abatimiento.

Te equivocarás como todos
y no podré culparte:
toda la vida llevo apoyándome
en esta fama de fuerte.
Sólo yo sé que la fama camina
sobre muletas podridas.

Poema: Ana Pérez Cañamares, La alambrada de mi boca (Baile del sol, 2007)

Fotografía: máscara de la artista plástica Mª Eugenia Scioli

Pescado, un poema de Eyra Harbar

2010-10-15T23:46:00.003+01:00

Como sedales
aún mojados
que no niegan la huella
en que anda
su naturaleza pescadora,
el olor que desprenden
las branquias de sal
me guía al mercado.

Aquiles por su talón es Aquiles, un(a) poema (canción) de Jorge Drexler

2010-10-07T20:37:00.004+01:00

Se es lo que se es
lo que siempre se ha sido.
Se siente lo que se siente
en el centro del centro silente
tenga o no tenga evidente sentido.

Y rara vez se es tal y como se quiere
se llora lo que se llora
uno no elige de quien se enamora
ni elige qué cosas a uno lo hieren.

Y en lo más sutil de los cuerpos sutiles
lejos de la noria de causas y efectos
se tiene el corazón que se trae por defecto
así como Aquiles, por su talón, es Aquiles.

La sed, aquella sed
la que el agua no cura.
La cruz de un presentimiento
que nos suelta hacia los cuatro vientos
con el mandamiento de buscar a oscuras.

Y en lo más sutil de los cuerpos sutiles
lejos de la noria de causas y efectos
se tiene el corazón que se trae por defecto
así como Aquiles, por su talón, es Aquiles.

Escúchala aquí

Ilustración de Dave McKean

Estos días

2010-10-06T12:55:00.005+01:00

Esta última semana ha sido un poco cucharilla y lo peor es que la taza de café era yo.

Ya parece que las cosas se van reposando, que he terminado de contestar a todos los correos pendientes, que me he descubierto a mí misma aceptando negativas con un aplomo inusual a mi temperamento y que he estado en mitad de un par de tempestades ajenas sin salir demasiado mal parada.

No he dejado de pensar en el post que colgó el otro día mi amigo Kb en su blog sobre Rafael Azcona y también he estado tentada, una vez más, a "quitarme" de poeta. Al menos de poeta público, de los que necesitan lectores y de los que deben demostrar a diario si lo que hacen tiene valor a gente que, probablemente, le dé lo mismo.

Estoy un poco cansada de este baile de máscaras pero soy incapaz de dedicarme a algo a medio gas.

O me tiro de cabeza o no me baño.

Así que he decidido seguir en la brecha y darme otro chapuzón sin tener muy claro hasta cuándo va a durarme el entusiasmo.

No es fácil mantenerse a flote ni avanzar a contracorriente cuando tú eres animal de secano, de tierra roja del curso bajo del Iregua, de las piedras ásperas del valle del Leza, de chuletillas, de jotas y de vino tinto.

Lo demás, como diría Azcona, ripios.

De profundis

2010-09-25T09:22:00.005+01:00

La pregunta:

¿Qué te pasa?

La realidad:

al cerrar los ojos, un caballo ciego y azul me succiona un dedo; arañas eléctricas forman tulipanes de luz blanca; los ojos infinitos de mi abuela en su silla de ruedas; las ojeras de mi madre; la agonía pasada de mi abuelo, siempre presente; las nubes que se enroscan de frío; los ladrones en nombre de la ley; los oficios perdidos; los fantasmas besándome en el pasillo; los hijos que se van desagüe abajo; los silencios con sabor a mercurio; mi eco ronco; mi tos de pompas de jabón ahumada; el miedo al cuerpo desnudo sobre un catre metálico; el espacio que ocupa la nada entre nosotros; el reloj sonando a tierra.

La respuesta:

me duele la cabeza.

Fotografía: Maury Perceval, Mujer durmiendo

Mar antiguo

2010-09-22T21:50:00.009+01:00

El tráfico te amenaza de muerte ¿o era la vida?
Un gato aturdido no es un gato aplastado aunque huyas.
En él la acción y en ti las arenas movedizas.
Tú, Sísifo, empujando maletas por ciudades empinadas sin completar el ciclo.
Piedras viejas te susurran como surrurran viejas petrificadas.
Y el mar del color del mar arrastrándonos hasta el centro de los volcanes sin oponer resistencia. Hasta el lugar donde la tierra es carne y la carne es piedra y la piedra es agua.
Los alfabetos antiguos renegridos por líquenes de tiempo asoman en las rocas y me hacen parvularia.
La amistad que nace, crece y se emborracha. El insomnio contra la dictadura del tiempo de las esferas.
Los dioses hombres observan en blanco y negro las dos orillas de los dioses dioses.
Las nubes cuelgan suspendidas de las montañas.

El muecín llama a la oración pero media ciudad hace sonar el claxon en el cuello del embudo por el que vuelven a casa.
Siempre hay sitio para comprar rosas de plástico a los vendedores ambulantes del centro de la carretera.
Se mueven como gatos aturdidos entre el tráfico que les amenaza.

En ellos la acción, la vida.
En tus manos la roca que vuelve a rodar como al principio.

Vacaciones

2010-09-12T01:41:00.002+01:00

¡Vacaciones!
(Ya era hora)

Ilustración de Gil Elvgren

Patoso

2010-09-10T17:24:00.002+01:00

Algunos le llamarían cooperación para la supervivencia, otros instinto de protección o locura o, simplemente, amor por los animales.

Lo que está claro es que cuando esta mañana he rescatado a Patoso también yo me estaba rescatando.

¿De qué? Pues ni idea, pero cuando lo veo nadar en el estanque de la huerta o revolcarse por el barro me siento un poco más a salvo de las ocas.

Y sin embargo...casi verdad

2010-09-06T22:43:00.008+01:00

Se levantó siendo un marido ejemplar.
Besó a su mujer, sonrió a sus vecinos y fue puntual al trabajo.
Dio los buenos días a sus compañeros, realizó sus tareas escrupulosamente.

Salió, visitó a sus padres, toleró sus manías de personas mayores que niegan serlo, toleró su egoísmo con paciencia y compasión.
Tomó café en el bar de abajo. Pagó un euro con treinta céntimos dando las gracias a la camarera y acercándole la taza hasta la barra para evitarle salir a recoger.
Volvió al trabajo, impecable, sonriente, educado y cordial.
Salió el último, apagó las luces, cerró la puerta, subió a su coche y lo aceleró por la avenida hasta que el cuenta revoluciones rozó la linea roja.

Y chocó contra el Banco Central.

Pintura: Incuneandosi nell'abitato (in tuffo sulla citá) de Tullio Crali

Canciones de Joaquín Sabina que sonaban en mi cabeza mientras lo escribía: Ciudadano cero, A la sombra de un león, Pisa el acelerador, Y sin embargo

Corazón de leona, un poema de Miguel Hernández

2010-09-04T17:07:00.003+01:00

Corazón de leona
tienes a veces.
Zarpa, nardo del odio,
siempre floreces.

Una leona
llevaré cada día
como corona.

Pintura: Leona de Jazeh Tabatabai

Otredades

2010-09-01T19:43:00.004+01:00

La explosión nos repliega y nos dispersa:
una palabra violenta, un mal gesto, lo que ya no podemos soportar, la rabia, el comportamiento variable que nos aturde, la pringosa hipocresía con que nos ungen y ungimos, el asco, la nausea, la arcada, la mentira, la gota que nos colma y nos derrama y sin embargo, la constante necesidad de buscar nuestros fragmentos perdidos en el otro.

Escultura: El beso de Constantin Brancusi

Retornos

2010-08-29T22:54:00.003+01:00

En la calle San Martín pienso que las ciudades que viven en nosotros no son las mismas por las que paseamos los domingos por la tarde, ni hace diez o doce años.

Ni las gentes que son son realmente las mismas que fueron.

Viven ahí, en esa matriz de los recuerdos donde todo es inmutable y el tiempo no pasa.

Fuera todo es vergüenza y vías cortadas. Poco se corresponde con lo que hubo.

Tampoco mis suelas son las mismas que un día pisaron estas piedras.

Y pensar que un día tuve la llave de esa puerta...

Pintura: Los arqueólogos de Giorgio de Chirico

Apariencias

2010-08-27T14:29:00.002+01:00

Solo un necio piensa que cuando da su opinión es La Verdad la que surge.

Uvas

2010-08-25T20:34:00.005+01:00

Gracias a Isabel últimamente observo con detenimiento mis sueños.

En el de esta noche Elena comía un enorme racimo de moscatel y yo me alegraba muchísimo.

Hacía calor y reíamos en la azotea de una chabola blanca como en los viejos tiempos.

Gracias a que, como los camaleones, con un ojo observo la realidad seria y con el otro la realidad que me importa, entre otras cosas he podido ver esta mañana cómo me daban los buenos días un camión en cuya cabina se leía mi nombre con letras gigantescas, el del almacén de fruta de Carmen y otro destartalado y azul buzo en cuyo lateral podía leerse la palabra Moisex.

Así he tapado el recuerdo de que ayer, en la tienda de fotocopias, vi en la tele a un señor apaleando a un perro con tanta saña que todavía sigue aullando en mi cabeza.

No se borra ni dejándolo aquí escrito. Me entristezco y me encojo como un jersey de lana en agua hirviendo.

Ahora tengo ganas de ver qué me deparan los días que me invento cuando duermo.

Tal vez esta noche sea yo quien me coma las uvas.

Pintura: Dos niños comiendo melón y uvas de Bartolomé Esteban Murillo

Ajedrez

2010-08-22T02:55:00.003+01:00

Necesitamos ubicarnos en el tablero y nos devanamos los sesos ideando jugadas maestras.
La mayor parte del tiempo el movimiento es tan simple como levantar la vista para ver con(tra) quién estamos jugando.

Grabado: Lenin y Hitler jugando al ajedrez en Viena de Emma Lowermann

Sueño(s)

2010-08-21T00:46:00.003+01:00

Con lo que me gusta soñar
y lo poco que duermo...

(Hasta mañana).

Pintura: Andrè Masson Meditación sobre una hoja de roble

Sueños

2010-08-17T15:11:00.005+01:00

Para que el hábito no nos uniforme y nos haga masa,
para que no nos engulla lo monótono
sigamos soñando.

Pintura: Último sueño de Gregorio Samsa de Claudio Goldini

El colgado

2010-08-16T19:10:00.003+01:00

«Una vez encontré a un hombre que había pasado diez años en un gulag porque intentó colocar un pesado busto de Lenin en una sala del segundo piso de un edificio. Las puertas eran muy estrechas y, así, el desafortunado decidió levantar el busto desde un balcón. Ante todo debía amarrarlo con una cuerda y así lo hizo: puso una cuerda en el cuello de la estatua, en el cuello del autor del marxismo y del empiriocriticismo. No tuvo el tiempo ni de desatarlo antes del arresto».

Cita de Ryszard Kapuscinski extraída del artículo "La televisión" de Álvaro Ruiz Abreu.

2010-08-14T00:45:00.005+01:00

Porque hay días en los que lo insólito vence a lo cotidiano y uno no tiene otra opción que la de quedarse inmóvil observando cómo transcurren los acontecimientos a una velocidad uniformemente acelerada.

Y es sólo entonces cuando recordamos que lo que los ha desatado permanece oculto a nuestra comprensión por más café que tomemos para no dormir, por más brillo que les saquemos a los cristales de las gafas.

Creemos ser los cocheros de un carro que avanza a toda prisa bajo nuestro control y estos días nos enseñan que no somos más que el auriga de Delfos:

capiteles impasibles y atónitos con unas riendas inútiles entre las manos.

En pausa

2010-08-13T01:23:00.004+01:00

Demasiado joven para avanzar.

Demasiado mayor para no haberlo hecho hace ya tiempo.

Al menos la noche me concede la ilusión del tiempo detenido.

Pintura: Mujer con mango de Gauguin

Polinización

2010-08-10T21:10:00.004+01:00

El mundo es pequeño y las noticias nos fecundan como patas de abejas cargadas de esporas.

Una mota de polen puede volar de México a Tokio y posarse levemente, sin llegar a tocar el suelo, dejándose elevar por el aire, girando y sobrevolando todos los mapas, hasta llegar a España y conseguir que germine un día cualquiera en una vida cualquiera de una persona cualquiera.

Y por increíble que parezca hoy he recogido esa flor.

Pintura: Utamaro

Ingratitud

2010-08-05T15:34:00.005+01:00

Doy.

No espero ni acuse de recibo porque me gusta dar.

Me lleno cuanto más me vacío.

Pero algunas veces despierto y encuentro una cabeza de caballo ensangrentada entre las sábanas y me transformo.

Echo la llave y cierro la puerta de par en par.

Cuidado, en Sicilia las mujeres somos más peligrosas que las pistolas.

Pintura: Mujer con pistola de Julio Romero de Torres

desde el acantilado: mañana arranca la sexta edición de agosto clandestino

2010-08-04T11:54:00.000+01:00

desde el acantilado: mañana arranca la sexta edición de agosto clandestino

La mujer barbuda

2010-08-03T20:21:00.002+01:00

A fuerza de ser lo que no somos
nace el monstruo.

Pintura: La mujer barbuda. José de Ribera

Máscaras

2010-07-27T16:50:00.004+01:00

A pesar de que ya no distingo
la mueca de la risa de la del dolor
-las dos son lo mismo ante el espejo
porque los ojos hablan hacia abajo
y queman la cara
como un pastel de ortigas-
escojo mi deambular extremo, ultramarino,
periférico, Polo Norte y Polo Sur
a tu Ecuador, tu balanza y tu aurea mediocritas
porque es lo que soy,
sin más remedio:

piedra de muralla
arañada por grietas y por tránsitos.

El Reincidente. Un relato de Rafael Sánchez Ferlosio

2010-07-26T15:27:00.003+01:00

El lobo, viejo, desdentado, cano, despeluchado, desmedrado, enfermo, cansado un día de vivir y de hambrear, sintió llegada para él la hora de reclinar finalmente la cabeza en el regazo del Creador. Noche y día caminó por cada vez más extraviados andurriales, cada vez más arriscadas serranías, más empinadas y vertiginosas cuestas, hasta donde el pavoroso rugir del huracán en las talladas cresterías de hielo se trocaba de pronto, como voz sofocada entre algodones, al entrar en la espesa cúpula de niebla, en el blanco silencio de la Cumbre Eterna. Allí, no bien alzó los ojos -nublada la visión, ya por su propia vejez, ya por el recién sufrido rigor de la ventisca, ya en fin por lágrimas mezcladas de autoconmiseración y gratitud- y entrevió las doradas puertas de la Bienaventuranza, oyó la cristalina y penetrante voz del oficial de guardia, que así lo interpelaba:

«¿Cómo te atreves siquiera a aproximarte a estas puertas sacrosantas, con las fauces aún ensangrentadas por tus últimas cruentas refecciones, asesino?»

Anonadado ante tal recibimiento y abrumado de insoportable pesadumbre, volvió el lobo la grupa y, desandando el camino que con tan largo esfuerzo había traído, se reintegró a la tierra y a sus querencias y frecuentaderos, salvo que en adelante se guardó muy bien, no ya de degollar ovejas ni corderos, que eso la pérdida de los colmillos hacía ya tiempo se lo tenía impedido, sino incluso de repasar carroñas o mondar osamentas que otros más jóvenes y con mejores fauces hubiesen dado por suficientemente aprovechadas. Ahora, resuelto a abstenerse de tocar cosa alguna que de lejos tuviese algo que ver con carnes, hubo de hacerse merodeador de aldeas y caseríos, descuidero de hatos y meriendas. Las muelas, que, aunque remeciéndosele ya las más en los alvéolos, con todo conservaba, le permitían roer el pan; pan de panes recientes cuando la suerte daba en sonreír, pan duro de mendrugos casi siempre. Viviendo y hambreando bajo esta nueva ley permaneció, pues, en la tierra y en la vasta espesura de su monte natal por otro turno entero de inviernos y veranos, hasta que, doblemente extenuado y deseoso de descanso tras esta a modo de segunda vuelta de una antes ya larga existencia, de nuevo pareció llegado el día de merecer reclinar finalmente la cabeza en el regazo del Creador. Si la ascensión hasta la Cumbre Eterna había sido ya acerba la primera vez, cuán más no se le habría vuelto ahora, de no ser por el hecho de que la disminución de vigor físico causada por aquel recargo de vejez sobreañadido sería sin duda compensada en mayor o menor parte por el correspondiente aumento del ansia de descanso y bienaventuranza. El caso es que de nuevo llegó a alcanzar la Cumbre Eterna, aunque tan insegura se le había vuelto la mirada que casi no había llegado siquiera a vislumbrar las puertas de la Bienaventuranza cuando sonó la esperada voz del querubín de guardia:

«¿Así es que aquí estás tú otra vez, tratando de ofender, con tu sola presencia ante estas puertas, la dignidad de quienes por sus merecimientos se han hecho acreedores a franquearlas y gozar de la Eterna Bienaventuranza, pretendiéndote igualmente merecedor de postularla? ¿A tanto vuelves a atreverte tú? ¡Tú, ladrón de tahonas, merodeador de despensas, salteador de alacenas! ¡Vete! ¡Escúrrete ya de aquí, tal como siempre, por lo demás, has demostrado que sabes escurrirte, sin que te arredren cepos ni barreras ni perros ni escopetas!»

¡Quién podrá encarecer la desolación, la amargura, el abandono, la miseria, el hambre, la flaqueza, la enfermedad, la roña, que por otros más largos y más desventurados años se siguieron! Aun así, apenas osaba ya despuntar con las encías sin dientes el rizado festón de las lechugas, o limpiar con la punta de la lengua la almibarada gota que pendía del culo de los higos en la rama, o relamer, en fin, una por una, las manchas circulares dejadas por los quesos en las tablas de los anaqueles del almacén vacío. Pisaba sin pisar, como pisa una sombra, pues tan liviano lo había vuelto la flaqueza, que ya nada podía morir bajo su planta por la sola presión de la pisada. Y al cabo volvió a cumplirse un nuevo y prolongado turno de años y, como era tal vez inevitable, amaneció por tercera vez el día en que el lobo consideró llegada para él la hora de reclinar finalmente la cabeza en el regazo del Creador.

Partió invisible e ingrávido como una sombra, y era, en efecto, de color de sombra, salvo en las pocas partes en las que la roña no le había hecho caer el pelo ; donde lo conservaba, le relucía enteramente cano, como si todo el resto de su cuerpo se hubiese ido convirtiendo en roña, en sombra, en nada, para dejar campear más vivamente, en aquel pelo cano, tan sólo la llamada de las nieves, el inextinto anhelo de la Cumbre Eterna. Pero, si ya en los dos primeros viajes tal ascensión había sido excesiva para un lobo anciano, bien se echará de ver cuán denodado no sería el empeño que por tercera vez lo puso en el camino, teniendo en cuenta cómo, sobre aquella primera y, por así decirlo, natural vejez del primer viaje, había echado encima una segunda y aun una tercera ancianidad, y cuán sobrehumano no sería el esfuerzo con que esta vez también logró llegar. Pisando mansa, dulce, humildemente, ya sólo a tientas reconoció las puertas de la Bienaventuranza; apoyó el esternón en el umbral , dobló y bajó las ancas, adelantó las manos, dejándolas iguales y paralelas ante el pecho, y reposó finalmente sobre ellas la cabeza. Al punto, tal como sospechaba, oyó la metálica voz del querubín de guardia y las palabras exactas que había temido oír:

«Bien, tú has querido, con tu propia obstinación, que hayamos acabado por llegar a una situación que bien podría y debería haberse evitado y que es para ambos igualmente indeseable. Bien lo sabías o lo adivinabas la primera vez; mejor lo supiste y hasta corroboraste la segunda; ¡y a despecho de todo te has empeñado en volver una tercera! ¡Sea, pues! ¡Tú lo has querido! Ahora te irás como las otras veces, pero esta vez no volverás jamás. Ya no es por asesino. Tampoco es por ladrón. Ahora es por lobo».

Incluido en su libro "Vendrán más años malos y nos harán más ciegos" Ed. Destino

6º Agosto Clandestino

2010-07-22T16:02:00.004+01:00

Jueves, 5 de agosto. IRJ, 20.00 horas.
JAVIER GARCÍA RODRÍGUEZ
ALFREDO SALDAÑA
Presenta: Ignacio Escuin

Del 6 al 31 de agosto. Museum Pub&Café
16.00-02.00 horas.
EXPOSICIÓN: La mirada del rock
Fotografías de Lucía de Andrés
Inauguración: 6 de agosto. 19.00 h.

Jueves, 12 de agosto. IRJ, 20.00 horas.
JAIME SILES
ISABEL BONO

Jueves, 19 de agosto. IRJ, 20.00 horas.
ÁNGEL GONZÁLEZ GONZÁLEZ
VÍCTOR GÓMEZ FERRER

Sábado, 21 de agosto. Centro de la Emigración
Torrecilla en Cameros, 20.30 horas.
Los poetas riojanos leen a MIGUEL HERNÁNDEZ

Jueves, 26 de agosto. IRJ, 20.00 horas.
PILAR ADÓN
ANSELMO RUIZ

Sábado, 28 de agosto.
Biribay Jazz Club, 22.30 horas. Concierto:
RUBÉN-CIANO
ENCRUDO

Jueves, 2 de septiembre. IRJ, 20.00 horas.
LUIS ALBERTO DE CUENCA

Organiza:
Ediciones del 4 de Agosto
Cultural Joven (Gobierno de La Rioja, Instituto Riojano de la Juventud, Fundación CajaRioja).

Colaboran:
Husa Hoteles
Biribay Jazz Club
Museum Pub&Café
Diario La Rioja
Grupo Profisegur
Restaurante La Mejillonera

Manifiesto

2010-07-22T08:30:00.001+01:00

Creo en la libertad del hombre solo, creo en la integridad del hombre solo, creo en la realidad del hombre solo. No creo en leyes, no creo en naciones, no creo en fronteras, no creo en conflictos de grupo, creo tan solo en la persona, en la persona sola que busca y se pierde, que calla y que grita, que tiene y que llega, y espera, y está, y se planta delante y te mira a los ojos, y te habla y te abraza y te siente y te sufre y te llama y te sabe lejano, indiferente, incapaz de escuchar, incapaz de ayudar, incapaz de mirar, ciego por propia voluntad.

No hay otra realidad que la persona. Leyes, papeles, naciones, historia, cultura, poemas, plegarias, iglesias, progreso, descanso, mentiras, encantos, sueños y despertares se han hecho todos por la persona, para la persona, no hay otra referencia que la persona, no hay otra dignidad que la persona, no existe más verdad que la persona, más objetivo, más luz, más religión, más Dios que la persona que está mal o bien, que la persona que goza o sufre leyes, naciones, religiones, mandatos, clasismos, machismos, modernidades, llantos.

Por eso, en el momento en que leyes, naciones, conflictos, grupos, políticas, familias, partidos y otras mentiras sirven no para la persona sino contra ella, pierden toda validez, pierden toda referencia, pierden toda base, sirven solo para quemarlos y echarlos al viento. No hay otra referencia que el hombre que sufre injustamente. Cuando el orden y la economía y el Estado dejan de servir al hombre y sirven contra el hombre, abajo el orden, la economía y el Estado. No hay otra referencia ni otra verdad ni otro punto válido de apoyo que la justicia caso a caso, que la historia personal de quien legítimamente busca lo mejor para sí y para los que quiere y se ve impedido en su busca justa y legal y debida como ninguna por las necedades de los que creen más en conceptos como Nación, Producto Interior Bruto o Integridad Territorial que en lo que cada uno sabe y siente paso a paso sin mirar leyes ni carnés ni piel ni atuendo. No hay otra verdad que el hombre sufriendo cuando abriendo los ojos se puede hacer que deje de sufrir.

www.poesiasinpapeles.blogspot.com

Dull girl

2010-07-21T12:00:00.001+01:00

Demasiado miércoles para ser cansada (¿o era al revés?).

Este verano...

2010-07-20T12:00:00.001+01:00

...elijo ocultarme del sol junto al tigre que protege mi biblioteca de las babas del diablo y de las sombras que intentan tomar mi casa con sus armas secretas.

Permito que mis relojes me den cuerda bajo este sol-fuego de todos los fuegos y, al llegar la noche, vestida de rojo, altanera, pasarme la lengua por los labios que sonríen, lenta y golosamente, después de devorar otro cuento de Cortázar.

Más paisajes. Un poema de Agustín Calvo Galán

2010-07-19T12:00:00.000+01:00

A pesar de todo, el hombre nunca se integra

en el paisaje,

siempre sobresale de él, porque no es naturaleza

sino artificialidad inconstante.

De su libro A la vendimia en Portugal. Ed. Amargord

Pintura Golconda de René Magritte

Añil. Un poema de Manuel Moya

2010-07-16T12:00:00.000+01:00

a Abelardo Rodríguez

Demos a esta isla un corazón

y ojos y manos y estatura,

démosle un camino

que conduzca a un pozo,

un sol tapado por inesperadas nubes.

Demos a la isla nuestras sombras

y en ellas nos vertamos

como esas flores que nacen en peladas piedras.

En ellas dejemos nuestros nombres

y zarpemos luego,

que nos aguarda el mundo.

De su poemario Jerruje. Rafael Inglada Ediciones

Pintura Niña mirando al mar. Sorolla

Sola. Un poema de Karmelo C. Iribarren

2010-07-15T12:00:00.001+01:00

A cada rato
se le acerca
algún espíritu perdido
de la noche
y le susurra algo.

Pero ella ni se inmuta,
sólo fuma y espera, la ginebra
hará su trabajo:

pronto
será verano otra vez, sonará
aquella música, él
la sacará a bailar.

De su libro Atravesando la noche. Ed. Huacanamo

Pintura Sonja de Christian Schad